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Doñea Imperial Parte II
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Rock, cine, comics, ciencia ficción, cervezologia y pastillas de colores...No serás más feliz pero a quien coñ... le importa...
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No he visto la peli de cronenberg(aún) pero a falta de ella, comentar la que me parece la más aguda disección fílmica de la violencia.
Su autor Sam Peckinpah, rodando una turbadora historia, con la fuerza de un estallido, de un puñetazo...todo transcurre en un microcosmos, un pueblo en el que todos se conocen menos dos recien llegados...Atención, hay más spoilers que minas en un campo de idem...
Dustin Hoffman es un pacífico profesor de matemáticas ,americano, que acompaña a su mujer a la casa de esta en un pueblo en Inglaterra.
Es un tipo apocado, diplomático, que huye de su país simplemente por no pronunciarse politicamente.
Desde las primeras secuencias peckinpah demuestra sus intenciones: Tensión sexual(primer plano de Susan George marcando pezones)y violencia soterrada(amago de pelea en el bar).
Parecen una pareja normal y corriente...ella se reencuentra con un antiguo pretendiente, y lo emplea en una obra en la que ya trabajan un par de granujas del pueblo.
Advertimos unos primeros indicios de algo extraño que se cuece entre ambos.
Por cierto me encanta la escena de vouyerismo de la pareja de jóvenes del pueblo, espiándoles.
A ella le toca las narices que se pase horas currando en las fórmulas matemáticas...Entonces empieza a exhibirse provocativamente frente a los obreros y quejándose luego(si te pusieras ropa interior... argumenta él).
Empieza a sospechar que no cae bien en el pueblo cuando su gato aparece ahorcado.Ella le dice que han sido los obreros, quiere que se pelee con ellos.Ella esta que trina.
La pelicula se desarrolla en aparente calma,con el mal rollo flotando en el ambiente,en un desarrollo a fuego lento...La música aumenta la tensión Cuando le invitan a cazar los obreros,acepta, y su mujer se pica de mala manera.
Le dejan solo en un puesto, y el ex novio aprovecha para forzar a Susan George. Aquí la violencia estalla, un par de cámaras lentas marca de la casa, un par de guantazos. No me puedo imaginar al viejo Sam diendo al productor cómo iba a ser la escena.
Ella empieza negándose y luego se anima, disfruta, jadea, le da besitos al ex novio y consiente...toda la simpatía hacia ella desaparece, el espectador se queda de piedra,en medio de la escena se insertan planos muy cortos de Dustin Hoffman cazando, cobrándose su pieza.
En eso llega otro obrero a unirse a la función, y la chica ya no parece tan contenta. No se lo cuenta a él.
El tonto del pueblo, sin ser consciente de su fuerza, mata a una chica, que tonteaba con él. Nuestra pareja lo atropella y a pesar de que ella no quiere, él se lo lleva a casa a la espera del médico.
Llegan los obreros a su casa a lincharlo, porque son familia de la muerta. Su mujer le dice que lo entregue, a lo que contesta Dustin
-Esta es mi casa y yo soy yo.
Aquí Sam despliega su arsenal, la batalla, el cerco al castillo, la llamada de lo salvaje, la sangre tratada con crudeza...diseccionada, pesada, admirada como fenómeno humano.
Aquí llega el desenlace, la pirotecnia, bombardeos de ratas que atraviesan las ventanas, el animal humano hecho celuloide...ya destripé bastate, veanla.
Dialogos escogidos:
"-Creo que la cosa esta fea en EE.UU.
-¿Usted ha visto algo señor, de las bombas, los tiroteos, los gritos o las matanzas de negros? Dicen que no se puede andar por la calle Norman...
-¿Usted ha estado metido en algo o ha participado en algo?
-¿Ha visto matar a alguien?
-En la televisión."
"-A las ratas se las acosa, se las ataca y se las encierra."
"-Te quiero mucho Amy, pero déjame en paz."
"-¿Por qué no has abierto el armario?, ya no tenemos más gatos."
"-He ido demasiado lejos para retroceder, si entran nos matarán."
De la fórmula matemática nunca más se supo, en Harvard aún la esperan...
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 La primera en la frente Y no andaba provocando Es una violación?No queda claro Mala gente Gafapastismo primitivo. Susan, no te queda bien |
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en el follaje incierto y florido
de flores espléndidas donde el beso duerme,
vivo y aplastante el exquisito bordado,
un fauno asustado muestra sus dos ojos
y muerde las flores rojas con sus dientes blancos.
Bruñido y sangriento como un vino añejo,
su labio estalla en risas bajo las ramas.
Y cuando ha huido-como una ardilla-
su risa tiembla todavía en cada hoja,
y se ve espantado por un pinzón real...
el beso de oro del bosque, que se recoje.
Arthur Rimbaud
Sin palabras...una vez intenté casi plagiarlo. La sencillez es algo difícil de imitar...
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 Stu dice- Si te duele la cabeza, no te conformes con una aspirina, ve al médico...
Pero nunca nadie se acuerda del primero de la banda en palmarla...(parafraseando la canción de Morrissey que da nombre al post)Stuart Sutcliffe, el mejor amigo de John durante unos años.
Backbeat era una película que se centraba en esto, y en una relación con John bastante curiosa. Dorff esta muy bien en la piel del músico-pintor, si bien es un biopic muy convencional...Se echa en falta algo de riesgo, no tal vez como en la maravillosa Confesiones de una mente peligrosa de clooney(que ya comentaré, la vi hace poco) pero si algo más de brío, stuart lo merecía...El compromiso con el amor y el arte, frente a la amistad...La distancia que nos aleja, el mito rockista de los beatles macarras de chupas de cuero y barrios de putas de Hamburgo...Street fighting men, las anfetas...podía haber sido mejor, eso si, si Charlie Kaufman no lo coje por banda, en ese caso acabaríamos enterándonos que Stu simuló su muerte para hacerse explorador y buscar Eldorado en sudamérica, en una huida hacia adelante...
La verdad es más sencilla...Más terrible, más aburrida...
Con el abandono del grupo, se percibe perfectamente en la película cierto alejamiento con John, que se siente excluido en favor de Astrid e incluso Klaus...y es esa parte la más interesante.
Después, como decía Douglas Sirk sobre sus películas "Un drama es mucho más terrible que una tragedia, porque en un drama, la vida continua..."
Link sobre stuart...
http://www.geocities.com/imagine_80_jwl/Stuart1.html
Del batería no me acuerdo ni yo...
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-Soy el coronel, de los monty python, y esto es intolerable...Exijo inmediatamente que se cambie el rumbo editorial del blog...Tanta basura sentimentaloide me atonta, me aburre, que se ha hecho de los valores marciales de la masculinidad...???
Si, desde luego, estan advertidos, este blog esta bajo amenaza de clausura. Desde que se abolió el servicio militar obligatorio vamos a peor...
Además, vaya tontería de post le esta quedando, Mycroft!
Debería darle vergüenza...
Chapman ataca de nuevo el blog...acostumbrense...es el policia del blog, como lo fue Truman del mundo(no el del Show, el presi)
Oyendo todavia a Divine comedy...Es que estoy de un blando...
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La chica americana, reza la portada de la revista de aquellos tiempos, 1929, en que el tercer mundo estaba tambien en la calle de al lado incluso allá en la tierra de abundancia...(como hoy)
Parece ser, piensa la chica que lo lee mientras se pinta los labios, que el mensaje es claro.
Años despues, tengo la mirada del perro callejero hendida en mis ojos...mirada triste de rechazo, del enésimo ser viviente solo...No, nadie es especial, tendemos a creer que lo somos, pero es falso, no es algo nuevo, no es una cuestión personal, "no es por ti es por mi", es la historia de siempre, y yo divagando, la chica de los años veinte coje su collar de perlas falsas y se lo pone, sale a bailar mientras los desarrapados hambientos, algunos ex brokers que no se suicidaron y dos o tres personas respetables la miran con ojos múltiples haciendole radiografía en su alma...
American girl, susurro en sueños húmedos, sueño con los cuerpos que me han enseñado que son bellos, libras de carne torneada, moldeada por horas de cine y televisión, por la revista pornografica que preside el quiosco de abajo desde hace años, esa guía para el adolescente lento de reflejos que tal vez fuimos...
American girl...me gustaría ser otro, no amarlas por lo que se me ha enseñado a amar.
Ni siquiera en nuestros sueños somos libres...
Cosmopolitan enseña a las mujeres a pensar que deben ser de una manera concreta, otras revistas para chicas les enseñan que la anorexia y las operaciones de estética son necesarias...American girl...sobre todo somos esclavos en nuestros sueños, murmuro preguntandome quien soy y porque soy quien diablos sea...
No, no somos especiales y cada nuevo rechazo, cada "quedamos mejor como amigos", cada suspiro, cada labio que se aparta del nuestro y se desvanece como el nombre que en nuestras noches en duermevela tejen las nubes en nuestra voz, no es nada nuevo, los perros callejeros, las miradas tristes abundan, y nuestro sufrimiento, nuestra necesidad de amar, no por dolernos a nosotros cambiaran el hecho de que todos los poetas son unos charlatanes( y unos dioses tambien, creando un mundo que jamas existió, hecho de palabras, mentiras, silencios)
Como perro bajo la lluvia, solo cabe aullar.
Oyendo "I am all you need" de The Divine Comedy
Me gustaria viajar en el tiempo, decirle a la chica americana, que aqui y ahora empiece una revolución, una revolución de corazón. Viajar y decirle a mi yo del pasado, no seas así, la vida es corta como para quedarse con todas esas palabras en la boca, aunque de todas formas debes abandonar la forma que tienes de enamorarte estúpidamente de la nada con forma de mujer...
Pero no importa, la muerte es un golpe de sensatez que afrontar en soledad.
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Hace unos años, pensando que el buen escritor es aquel que coje algo real y lo convierte en falso, que reescribe la realidad, la hace ficción, escribía algo con componentes autobiográficos, y lo convertí en algo más lejano. Más frío. Más falso. Hoy releyendolo, lo vuelvo a escribir, y lo convierto en algo distinto, volcando la persona de hoy en el escrito.
No tiene título, se basa en la cita de Ortega y Gasset: "Aquel hombre que viene al mundo destinado a amar a una sola mujer, es poco probable que la encuentre"
"Esta es la historia de un muchacho de desvencijada cabeza que siempre será un poco niño, o que quizás nunca lo fue del todo. En aquel entonces, como por error, sin comprenderlo claramente ni ser consciente de ello, amó a una chica.
Ella era todo lo que él podía atreverse a soñar, se le disparaba el ritmo cardíaco, le faltaba la respiración, y, por lo tanto se ponía casi azul cuando ella andaba cerca.
Ella ahora…bueno…las cosas cambian.
Estaban en la misma clase aquel año en que incluso el invierno parecía menos frío, en que sus ojos intentaban escrutar un horizonte inexistente…el futuro no existía, y eso a él no le importaba, se tumbaba en la cama oyendo su primer disco de rock, el único que tenía (Hola, hola, es bueno estar de vuelta, decían en un idioma que no era el suyo) pensando en hipnótico color de las pupilas de ella. Él tenía la edad en que caminas por el abismo, en que dejas de ser niño y no eres nada.
Nadie, no era nadie, era invisible incluso para sí mismo…miraba sus manos esperando ver a través de ellas, era el hombre más cobarde del mundo. Nunca tuvo el valor de hacer reales sus sueños, de acercarse a ella y decir con voz suave pero firme:-Me gustas, me gusta tu forma de caminar, me gusta la forma en que miras escéptica a quien te habla como cuestionándolo todo…
Hasta ahí llegaba su discurso, a partir de ahí fallaban las palabras, pero ni siquiera podía pronunciar estas que tan bien sabía, ni siquiera podía tartamudear algunas frases inconexas y torpes. Un tipo, el payaso de la clase, un bufón rubio como sacado del mismo infierno shakespeareano dónde arde Ricardo III, le solía decir que a ella le gustaba. Pero si bien no tenía precisamente los diálogos del bardo inglés, si tenía una capacidad para la intriga digna de un Yago.
Por lo tanto, podía ser cierto, podía ser falso…Una moneda lanzada al aire, quizás, quizás…Él nunca sabía que pensar…A veces ni siquiera sabía si pensaba.
A la salida caminaban un buen grupo juntos de vuelta a casa, como animales gregarios…Iban al instituto por la tarde y al acabar las clases era de noche, y la noche no es el día…no lo es, eso seguro…o no solía serlo…apenas empezaban a esbozarse como personas. Pero ella no, ella no volvía con ellos. De todas formas, simplemente eran un grupo de solitarios y asustados niños simulando saber que hacer y que decir…
Pasaron los días, y se fueron formando las simpatías, las amistades, las afinidades selectivas, cuando volvían se formaban grupos, unos incluso paraban en un descampado en obras para jugar unos minutos con algún balón. Algunos amigos de entonces serían permanentes, se unirían a los dos o tres amigos del colegio y permanecerían en la vida del chico, pero muchos tomarían rumbos distintos, se alejarían como barcos en la distancia, y años después el chico se preguntaría qué fue de ellos y qué azar caprichoso hace que algunas personas simplemente desparezcan de nuestras vidas sin más…
También se formaron las primeras relaciones, cuando los pioneros de entre los chicos accedieron al inescrutable mundo de las mujeres, los que quedaron atrás se preguntaron cómo lo habían conseguido…Sin saber que estos pioneros solo cambiaban unas dudas por otras, unas inseguridades por otras, unos miedos por otros.
El sabor de la derrota, de su propia falta de valor, fue amargando su corazón. Decidió meterlo en un cofre y enterrarlo. Tal vez estar leyendo el corazón delator de Poe no ayudaba, pero unas cínicas frases lapidaron todo sentimiento. Era como en aquella fábula en que un zorro intenta alcanzar unas uvas y al no llegar, se aleja murmurando (están verdes, están verdes…)
En aquella época él tocaba el violín…estudiaba en el conservatorio…siempre había sido un bastardo ambicioso y soñaba con ser director de orquesta. Tras un primer curso prometedor, fue descubriendo algo que al principio no supo o quiso ver. Era muy malo, era malísimo.
Pasaba a trompicones los cursos, cantaba fatal, no tenía oído musical alguno…Cuando tocaba montaba en cólera con cada error que cometía, y montaba en cólera a menudo. Estaba repitiendo curso y eso le jodía, era un cabrón orgulloso…fracasar en aquello le hizo mucho bien, le hizo mejor persona, pero a veces todavía le quema, aún hoy.
Había ocasiones en que estaba ensayando una pieza, y no podía, no quería que nadie le oyese, solo quería tocar para él, pero era imposible, imposible, sus padres estaban en la habitación de al lado. No podía soportar tocar para ser escuchado. No podía fallar, no debía, no, no podía…Alguna vez estuvo a punto de coger el instrumento y estamparlo, estamparlo fuerte contra la pared, y ser así más libre. Lo extraño es que le gustaba tocar, o le hubiera gustado en caso de hacerlo bien. Después de eso, durante años no oyó nada de música clásica.
Un par de años más tarde de aquel curso, se la encontró. A ella, nada más y nada menos, cruzando un puente del lecho seco de un río reconvertido en parque. Él tenía una de sus últimas clases de violín, tras las cuales abandonaría la intención de ser el peor músico del planeta. Por entonces escuchaba bastante rock, pero declinó la posibilidad de entrar de lleno en esa música, aún le dolía profunda herida de su claudicación.
Se saludaron y comenzaron a caminar juntos, en silencio…parecía una postal navideña hortera, el joven músico y la hermosa joven en el puente. La mandíbula de él estaba en tensión. Ella le preguntó por el instrumento. La chica lucía un aspecto distinto, como si de pronto hubiera vivido mucho y demasiado deprisa, sus largas uñas ahora eran negras, pero sus ojos de gacela seguían siendo los mismos, piedras en el camino del chico.
Él supo que ella era de las personas que simplemente desaparecen de tu vida, que esto no era una segunda oportunidad, que era una casualidad, algo tierna, algo triste, y nada más.
No le apetecía hablar de su principal fracaso, de la música, pero se encontró con esas palabras en su boca, con una voz presuntuosa, arrogante e infantil que no era la suya, que solo sonaba como la suya. También sabía que al llegar al otro lado del puente ella desaparecería de nuevo. Pero, esta vez, de algún modo, la hizo sonreír. Cuidado con las sonrisas, son trampas para osos en las que el cepo se cierra sobre el corazón, y no suelen significar nada…
Luego, al llegar al final, cada uno tomó una dirección. Ella se esfumó, pasaron los días, y no todos fueron buenos. Hubiera sido el final perfecto, aquella sonrisa conquistada, aquella despedida casi digna.
Pero la volvió a ver. Una madrugada de sábado, en su televisión. Ahora era una actriz porno, y su sonrisa dulce tenía un matiz sarcástico a través de las ondas catódicas. Cambió de canal.
Uno no ama siempre al fantasma que le conviene, y, por supuesto, casi nunca es correspondido."
Oyendo el silencio
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 Portada de let it wild
Y la calle es el peor lugar posible para ellos...Apartados del negocio de la música, los ánimos de sus convecinos ante tamaños "rojos de mierda" no son tibios precisamente...Se organizan quemas de sus discos, con lo cual y a pesar del despido, ante la demanda, Fuse Records se ve obligada a reeditar su material con una cifra récord de ejemplares...
La gente por la calle les lanzan piedras, se ven obligados a declarar toda la familia ante un comité especial del senado, llegando a tener que negar ser espías...Les queman el local de juego, único sustento además de los royalties, que mira por dónde van casi todos a la cuenta del desaparecido Alexei...Cuenta inaccesible para el resto de la familia.
En cambio para los cuatro beatniks elitistas e intelectualoides del momento, son saludados como héroes...pero saludados, de echarles una mano nada...
Cambian de nombre, pasan a llamarse Smith, y se emplean como músicos a sueldo con un antiguo amigo del Bronx metido a productor, que se había mudado a California de joven...
Si, Phil Spector, Swan en persona, les acogió bajo sus alas, haciendoles firmar primero un contrato a medida, por si las aguas volvían a su cauce y podían reaparecer...Los Ping Roy se trasladaron a California, pero Spector había cambiado mucho, mucho...California le había afectado en la cabeza... durante unos años fueron mercenarios de la música, grises figuras, lacayos de Spector (en cierta ocasión Spector obligó a Xao Ping a que le limpiase las botas con la lengua).
Había un cierto resentimiento, una cierta animadversión al desaparecido pero más presente que nunca Alexei...Casey le odiaba, por haber arruinado sus sueños cuando empezaban a cobrar sentido...
Pero Alexei se vio forzado a irse, literalmente forzado...Unos tipos le locarizaron en un bar, le dieron una paliza y le metieron en un avión dentro de una caja, con el equipaje...cuando se despertó estaba encerrado en una habitación mugrienta en Moscú.
Allí los rusos se mostraron razonables...sabían para quién trabajaba...querían fastidiar a los chinos...solo querían que pareciera que se había pasado al bando ruso...realmente era lo que llamaban un espía con "cuello negro" es decir un espía sin utilidad logística alguna...
Le ofrecieron que le protegerían de los chinos si se hacía ciudadano soviético..."Es buena publicidad, jode a los americanos y a los amarillos" dijo el oficial de la kgb que le torturaba("no por nada, es solo la rutina habitual").
Así Alexei pasó a ser ciudadano soviético, prisionero en aquella fría utopía comunista que distaba mucho de los libros que leía de joven en el Bronx. Se convirtió en promotor de actividades culturales y disc joquey en un gulag...
Así transcurren unos años...En 1966 Casey estudia cine, y se emplea como montador y técnico en los estudios...Durante esa época le propone matrimonio a
algunas de las actrices más hermosas del planeta, Audrey Hepburn entre ellas...Moriría soltero...
Ma ze es músico de sesión, y dado el auge de las drogas en la california de los años siguientes, pronto escala posiciones en el mundo de los dealers y camellos, quedando una gran cantidad de sustancias en su cuerpo, por el camino...Hace una gran venta y desaparece del mapa...
Xao Ping regenta un local de ambiente gay muy lucrativo, en donde actúa como transformista...su mujer le comprende, y con parte del dinero obtenido monta una red de prostitución y una empresa de transporte en camiones.
El distanciamiento con Spector es total...Una noche de 1970 le verían por última vez. Ma Ze ya no estaba, pero el resto de la familia seguía unida...Phil se presentó totalmente ido con el contrato en mano, gritando...
-Vuestra alma es mía, lo habeis firmado, teneis que volver, lo prometisteis, se ha calmado todo, es hora de volver...Me perteneceis...
No le abrieron la puerta...se fue por donde vino.
En 1973 Ma Ze volvió a California...No le preguntaron nada, pero ya no tomaba drogas...Dijo que le habían hecho mucho daño a un amigo suyo que conoció en Inglaterra, que pasaba del tema...Se especula si ese amigo hubiera podido ser Syd Barrett, de quien siempre tocaba versiones en casa...
En ese tiempo Casey había trabajado con Kubrik, entre otros...No aparece acreditado, porque se dice que a Stanley kubrik no le gustaba nada, pero siempre volvía a llamarle...Casey se hartó de no salir acreditado como montador, y tras la naranja mecánica no volvió a trabajar con él.
En 1975 Peckinpah le produjo una película. Se llamaba "Doctor Fu Manchu contra Elvis".El fracaso en taquilla fue tal que acabó su carrera en el cine, aparte del curioso caso de los quijotes...Trabajó Tanto en el de Welles como años despues en el de Gilliam(para el que volvió al mundo del cine ex profeso), otra explicación de que se retirara del cine, por su fama de gafe...
Ma Ze lanza un disco progresivo en solitario en 1975, "Tribunal de Marineros, Bancos de sal" saludado por la crítica como una obra maestra...Es un disco conceptual, que tralada la acción de 12 hombres sin piedad a un barco pesquero.
Entonces en 1976, casualidades de la vida, un barco pesquero canadiense localiza una balsa flotando a la deriva junto a las costas de la frontera con Alaska. En ella esta Alexei, cansado de su vida en Rusia y dispuesto a arriesgarse a que le peguen un tiro los chinos, los rusos, o a que le juzguen por traición los norteamericanos...cosa que no ocurre porque los servicios secretos ya ni se acuerdan de él, ni les importa...
La reunión con su familia es tensa...en Rusia le tenían incomunicado...Se enteró de que Kennedy fue asesinado al llegar a California("Conocí a Lee Harvey allá en Moscú, parecía un buen tipo...")
Casey la emprende a puñetazos...Le tienen que sujetar, le quiere matar...("Tu acabaste con Los Ping Roy Brothers...nunca te lo perdonaré...!!!")
La música ha cambiado mucho...Alexei es un viejo rockero desubicado, ni siquiera una vieja gloria, un caso perdido...
Sin embargo por algo entrarán los Ping Roy Brothers en la historia.
Y es porque no se rindieron...En 1977, coincidiendo con la era punk, y totalmente a contracorriente para variar, lanzan "Let it Wild", con temas de los tres, e incluso uno de su viejo compinche Xinque Xento, que se había hecho pastor protestante. Es saludado por la crítica como "The Wall, pero mejor, y en Rusia"(Rolling Stone, que no hicieron la reseña hasta una reedición posterior de 1981, creyendolo un disco nuevo) o "Monumental, lleno de armonías, baladas, guitarras, épica y cowboys corriendo por las laderas de Siberia"(Playboy).
Se rumorea que lo produjo Brian Wilson en un momento de lucidez, pero que no quiso que constara. Temas como "Wild american hangin chinese rockers" , "Rusian test of Drugs", "Family Broken Dreams" "Daddy like a mammy" , "kgb fucks your life", "McCarthy, hunter killer"...
Son ya parte de la leyenda del Rock.
Y fin...
Oyendo "Kgb fucks your life"
Los tres articulos sobre el mundo paralelo de los Ping Roy estan dedicados a algunos que se quedaron en la cuneta del rock...
Especialmente a los desaparecidos(Buddy Holly) los locos(Barrett, Spector...) y los malditos(Como Captain Beefheart).
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 En Siberia |
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Hoy cedo la palabra...A pesar del tiempo y de la distancia, a pesar que que se haya ido...sigo dialogando con mi padre, hablando con él, con las amarillentas páginas que escribió...
Me perdonareis que barrunte un haiku que le dediqué...
"Todavía en la repisa
yace un libro.
Su amigo duerme..."
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Se puede ser un gran actor y director y una persona terrible...Leí por primera vez de la tormentosa relación de Hopper con la guapa Michelle Williams de Mamas and the Papas en el fabuloso libro de Peter Biskind Moteros tranquilos, toros salvajes, en el que los entresijos de Hollywood de los 60-70 quedan muy al descubierto.
Este curioso matrimonio de una semana estaba abocado al fracaso...Dennis en aquella época no es que fuera drogado, sino que por sus venas aparte alcohol y estupefacientes, había un poco de sangre...Michelle escapaba de las ascuas(John Phillips) para caer al fuego de uno de los malditos de Hollywood, un colgado cuya Last Movie estuvo efectivamente a punto de ser la última...
En fin, una lástima que hopper no aguantara sobrio ni 24 horas...tardó diez años en volver a dirigir, y salvo algún acierto ocasional, y alguna fugaz actuación(Apocalypse now, Lynch...) no ha vuelto a la cima...y es que todos sabemos cómo acaba easy rider...
http://canales.laverdad.es/panorama/reportaje050504-3.htm
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Pues eso...Ahí estoy...impresionado por la peli de Schrader, con dolor de oido y peleado con todo, en la oscura soledad de mi cubil(qué diferente de la casa de Usher...incluso para la decadencia hay clases...)desbarro con mi cabeza llena de cafeína, de alcohol y de malas ideas...ni siquiera esta llena de malas mujeres...Soy un desterrado, un enfermo crónico,cónico e irónico...porque la vida es esa enfermedad de la que no queremos curarnos...
En Aflicción todo lo que esta enterrado bien profundo empieza a salir...solo hace falta un mal día, un trabajo chungo, un dolor de muelas, un poco de paranoia, un caso turbio en un pueblo de mierda. Joder, que grande es Paul Schrader(a veces, todo hay que decirlo), Que grande es Nolte...Y Coburn...
Hay una frase que se me quedó grabada..."Aún no he mordido, pero, ah, cuando empiece a morder..."
Rescatando la sección del viejo cuaderno, del viejo y cursi diario de la persona que fuí o creí ser, cuando apenas empezaba a zozobrar...:
"...Nombrado emperador de los callados bosques que invisibles se ciernen sobre la ciudad...Mi maltrecha alma es un cubil de rojos lobos, hambrientos de ferocidad:Los ciegos perros de la tristeza.
Mi solitaria figura en sombras duerme, bajo el laberinto de bocetos de nubes, meciéndose en mi atropellada existencia. Mi reino desencajado de árboles moribundos, quiso convertir las calles en algo parecido a un sueño, o a la parodia de ese sueño...
Pero con una tormenta de desesperación latiendo perpleja en mi globo ocular, tengo la sensación de ser el rey de la nada, de tener las manos yermas, de tener el desierto tatuado a mi espalda, quemándome con zarpazos crueles de fieras desconocidas(o más bien muy conocidas, cuando la fiera es uno mismo...)
Y tengo la sangre envenenada, llena de barcos fantasma que naufragan. En mis labios viven aullidos que suplican una ración aunque sea pequeña de cielo antes de expirar, con voz queda, como pidiendo un grandísimo favor..
Pero a la mierda con todo, porque mañana miraré a traves de mi como si nada y recuperaré las fuerzas. Al fin y al cabo, es lo mismo, la inscripción que me aguarda al final no cambiará un ápice tanto si me rindo como si lucho:
"Aquí nace el Emperador de la nada, devorado por los perros tristes del alma"
Así que elijo luchar..."
Perdonen que desbarre más de lo habitual...la automedicación y los malos hábitos me han llevado a rescatar un texto algo sui generis de cuando leía a william blake...
De Schrader no les voy a descubrir nada, sus guiones para scorsese son de leyenda, sus películas, depende...A mi autofocus por ejemplo me gustó mucho...
Mañana será otro dia...
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